domingo, 10 de abril de 2016

Al alba

Rastros ígneos del acebo
tirados a la hoguera de San Juan.

Pasos muertos del vacío al buscar. 

Presa entre niñas con coronas de flores.

Mentiras, amor y justicia.

Yo marco ahora, en respuesta, gestos de angustia.

Y vuelve, vuelve como siempre que escapo:
la necesidad de volver.


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